Humilde intento

¿Cuántos somos, me pregunto, los que de aquí nos iremos sin haber logrado nunca un cabal discernimiento del mundo en que vivimos?¿cuántos fueron y serán los perplejos y abrumados cuyos ojos cerrarán manos piadosas sin que a tanto dilema esencial, como el que impone el oficio de estar vivos, hayan encontrado solución? Vamos y venimos por un laberinto de significados y sinsentidos, con más fervor que claridad...
S. Kovadloff

¿Cuál es el sentido?, me pregunta.
Que alguien me lo diga, o me lo muestre,
me lo traiga,
o me lo saque de donde lo tengo enterrado.
¿Se puede eso?
No se, no lo creo.
El sentido suyo no es algo que yo tenga,
ni que pueda inyectarle, desenterrarle,
o insuflarle, respondo.
El sentido está ahi, adentro,
corre como un río,
crece, baja, se desdibuja y
se pierde a cada momento.
Si nos quedamos quietos, atentos,
en silencio y a la escucha,
quizás viene a buscarnos,
tal vez salimos a su encuentro,
haciendo lo que amamos,
y en un chispazo, en un segundo,
un vislumbramiento,
que no puede siquiera decirse
avanza impetuoso, se derrama,
nos toma de la mano, nos abraza,
lo abrazamos.
De tanto en tanto alguna imagen,
o alguna palabra
nos rescata por un breve instante
de esa neblina sutil/densa
en que consiste
no sabér el qué,
el para qué, y por dónde
de todo esto.

Flor

We writers who mine our personal veins, who find the stories in our own lives and dive deep, searching for the ways to make order out of chaos, are not doing so because we want to be reality TV stars, or because we're exhibitionists...,we are building blocks to form a tower.  We are attempting to make sense out of what we can -- to reach out a hand to the reader across a rough sea of isolation and separateness and offer up something that has shape, integrity, even beauty...
Dani Shapiro, On memoir

Al escribir supero la impresión casi constante de que estar vivo es estar perdido. Lejos de evadirla, al escribir encaro esa impresión, la enfrento, la escucho...es evidente que escribir no me salva ni me rescata sino momentáneamente del naufragio. Cada texto terminado me devuelve a la turbulencia de las olas, y de ella vuelvo a escapar escribiendo.
S. Kovadloff